Há muito tempo eu tinha um colega que colecionava, e lia, os livros de Sidney Sheldon, Harold Robbins, Frederick Forsyth e Stephen King. Eu sentia um pouco de inveja da disposição deste meu amigo, que devorava vários volumes dos referidos autores ao longo dos anos. Eu sabia que as histórias destes escritores eram bastante criativas e com muita imaginação, e dizia que algum dia eu iria ler pelo menos uma obra de cada um deles.
Na semana passada morreu Frederick Forsyth e dando uma rápida olhadela na estante de casa, percebi que havia alguns volumes do Stephen King - adquirido por uma das filhas - que acredito que seja o último sobrevivente entre os quatro autores. Um deles contém quatro contos, enquanto o segundo volume é um romance bastante espesso.
Nenhum dos quatro autores ganhou o Prêmio Nobel de Literatura, não tenho capacidade para julgar a qualidade das obras, mas imagino que não seja desonra para nenhum grande vendedor de livros, não receber esta honraria. A gente lembra que Guimarães Rosa não recebeu, também passaram em brancas nuvens Graciliano Ramos, Raquel de Queiroz, João Ubaldo Ribeiro e Jorge Amado. Esse pessoal não deixa de ser gigante por não ter ido à Estocolmo receber uma medalha e um milhão de dólares. Fabiano, a cachorra Baleia, Diadorim, o retirante da seca de quinze, os capitães de areia são personagens eternos.
