A morte de Nanã

Patativa do Assaré é o nome artístico de Antônio Gonçalves da Silva, grande poeta nordestino. Teve educação formal, em escola, por apenas três meses durante toda a sua longa vida de agricultor. Produziu os seus mais de 1000 poemas (que sabia de cabeça) enquanto trabalhava no seu roçado, no interior do estado do Ceará. Abaixo reproduzimos um dos seus poemas, “A morte de Nanã”, que consiste em 210 versos heptassílabos, distribuídos em 21 estrofes de 10 versos. Poesia em estado bruto.

A morte de Nanã

Eu vou contá uma história

Que eu não sei como comece,

Pruquê meu coração chora,

A dor no meu peito cresce,

Aumenta o meu sofrimento

E fico ouvindo o lamento

De minha alma dolorida,

Pois é bem triste a sentença,

De quem perdeu na existência

O que mais amou na vida.

Já tô véio, acabrunhado,

Mas em riba deste chão,

Fui o mais afortunado

De todos filhos de Adão.

Dentro da minha pobreza,

Eu tinha grande riqueza:

Era uma querida filha,

Porém morreu muito nova.

Foi sacudida na cova

Com seis ano e doze dia.

Morreu na sua inocência

Aquele anjo encantadô,

Que foi na sua existência,

A cura da minha dor

E a vida do meu vivê.

Eu beijava, com prazê,

Todo dia de manhã,

Sua face pura e bela.

Era Ana o nome dela,

Mas eu chamava Nanã.

Nanã tinha mais primô

Do que as mais bonita jóia,

Mais linda do que as fulô

De um tá de Jardim de Tróia

Que fala o doutô Conrado.

Seu cabelo cacheado,

Preto da cor de veludo.

Nanã era meu tesouro,

Meu diamante, meu ouro,

Meu anjo, meu céu, meu tudo.

Pelo terreiro corria,

Sempre se rindo e cantando,

Era nutrida e sadia,

Pois, mesmo se alimentando

Com feijão, milho e farinha,

Era gorda, bem gordinha

Minha querida Nanã,

Tão gorda que reluzia.

O seu corpo parecia

Uma banana maçã.

Todo dia, todo dia,

Quando eu voltava da roça,

Na mais completa alegria,

Dentro da minha paioça

Minha Nanã eu achava.

Por isso, eu não invejava

Riqueza nem posição

Dos grande deste país,

Pois eu era o mais feliz

De todos filho de Adão.

Mas, neste mundo de Cristo,

Pobre não pode gozá.

Eu, quando me lembro disto,

Dá vontade de chorá.

Quando há seca no sertão,

Ao pobre falta feijão,

Farinha, milho e arroz.

Foi isso que aconteceu:

A minha filha morreu,

Na seca de trinta e dois.

Vendo que não tinha inverno,

O meu patrão, um tirano,

Sem temê Deus nem o inferno,

Me deixou no desengano,

Sem nada mais me arranjá.

Teve que se alimentá,

Minha querida Nanã,

No mais penoso maltrato,

Comendo caça do mato

E goma de mucunã.

E com as braba comida,

Aquela pobre inocente

Foi mudando a sua vida,

Foi ficando diferente.

Não se ria nem brincava,

Bem pouco se alimentava

E enquanto a sua gordura

No corpo diminuía,

No meu coração crescia

A minha grande tortura.

Quando ela via o angu,

Todo dia de manhã,

Ou mesmo o rôxo bêjú

Da goma da mucunã,

Sem a comida querer,

Oiava pro de comê,

Depois oiava pra mim

E o meu coração doía,

Quando Nanã me dizia:

Papai, ô comida ruim!

Se passava o dia inteiro

E a coitada não comia,

Não brincava no terreiro

Nem cantava de alegria,

Pois a falta de alimento

Acaba o contentamento,

Tudo destrói e consome.

Não saía da tipóia

A minha adorada jóia,

Enfraquecida de fome.

Daqueles óio tão lindo

Eu via a luz se apagando

E tudo diminuíndo.

Quando eu tava reparando

Os oínho da criança,

Vinha na minha lembrança

Um candieiro vazio

Com uma tochinha acesa

Representando a tristeza

Bem na ponta do pavio.

E, numa noite de agosto,

Noite escura e sem luá,

Eu vi crescer meu desgosto,

Eu vi crescer meu pená.

Naquela noite, a criança

Se achava sem esperança.

E quando veio o rompê

Da linda e risonha aurora,

Faltava bem poucas hora

Pra minha Nanã morrê.

Por ali ninguém chegou,

Ninguém reparou nem viu

Aquela cena de horrô

Que o rico nunca assistiu,

Só eu e minha muié,

Que ainda cheia de fé

Rezava pro Pai Eterno,

Dando suspiro magoado

Com o seu rosto moiado

Das água do amô materno.

E, enquanto nós assistia

A morte da pequenina,

Na manhã daquele dia,

Veio um bando de campina,

De canário e sabiá

E começaram a cantá

Um hino santificado,

Na copa de um cajueiro

Que havia bem no terreiro

Do meu rancho esburacado.

Aqueles pássaro cantava,

Em louvô da despedida,

Vendo que Nanã deixava

As miséria desta vida.

Pois não havia recurso,

Já tava fugindo os pulso.

Naquele estado mesquinho,

Ia apressando o cansaço,

Seguindo pelo compasso

Das música dos passarinho.

Na sua pequena boca

Eu vi os lábio tremendo

E, naquela aflição louca,

Ela também conhecendo

Que a vida tava no fim,

Foi arregalando pra mim

Os tristes oinho seu,

Fez um esforço ai, ai, ai,

E disse: “abença papai!”

Fechou os ói e morreu.

Enquanto finalizava

Seu momento derradeiro,

Lá fora os pássaro cantava,

Na copa do cajueiro.

Em vez de gemido e chôro,

As ave cantava em coro.

Era o bendito perfeito

Da morte de meu anjinho.

Nunca mais os passarinho

Cantaram daquele jeito.

Nanã foi, naquele dia,

A Jesus mostrá seu riso

E aumentá mais a quantia

Dos anjo do Paraíso.

Na minha imaginação,

Caço e não acho expressão

Pra dizê como é que fico.

Pensando naquele adeus

E a culpa não é de Deus,

A culpa é dos home rico.

Morreu no maió maltrato

Meu amô lindo e mimoso.

Meu patrão, aquele ingrato,

Foi o maió criminoso,

Foi o maió assassino.

O meu anjo pequenino

Foi sacudido no fundo

Do mais pobre cemitério

E eu hoje me considero

O mais pobre deste mundo.

Soluçando, pensativo,

Sem consolo e sem assunto,

Eu sinto que inda tô vivo,

Mas meu jeito é de defunto.

Envolvido na tristeza,

No meu rancho de pobreza,

Toda vez que eu vou rezá,

Com meus joêio no chão,

Peço em minhas oração:

Nanã, venha me buscá!