Quatro poetas franceses

Num lugar lúgubre, uma carniça jaz sob uma mesa verde, quatro homens conversam à luz de velas sob o olhar atento de um corvo assombroso... Bate à porta uma vendedora de roupas. Alguém diz: "Entra".

O Albatroz / Charles Baudelaire

Às vezes, por prazer, os homens de equipagem

Pegam um albatroz, enorme ave marinha,

Que segue, companheiro indolente de viagem,

O navio que sobre os abismos caminha.

Mal o põem no convés por sobre as pranchas rasas,

Esse senhor do azul, sem jeito e envergonhado,

Deixa doridamente as grandes e alvas asas

Como remos cair e arrastar-se a seu lado.

Que sem graça é o viajor alado sem seu nimbo!

Ave tão bela, como está cômica e feia!

Um o irrita chegando ao seu bico em cachimbo,

Outro põe-se a imitar o enfermo que coxeia!

O poeta é semelhante ao príncipe da altura

Que busca a tempestade e ri da flecha no ar;

Exilado no chão, em meio à corja impura,

As asas de gigante impedem-no de andar.

Delírios II Alquimia do Verbo / Arthur Rimbaud 

Para mim. A história das minhas loucu-

ras.    Há muito me gabava de possuir todas as

paisagens possíveis, e julgava irrisórias as celebridades

da pintura e da poesia mo-

derna.     Gostava das pinturas idiotas, em por-

tas,  decorações, telas circenses, placas, iluminuras populares;

a literatura fora de moda, o latim da igreja,

livros eróticos sem ortografia,

romances de nossos antepassa-

dos, contos de fadas, pequenos livros in-

fantis, velhas óperas, estribilhos ingênuos,

rítmos ingênuos.      Sonhava  com as cruzadas,

viagens de descobertas de que não existem relatos, re-

públicas sem histórias, guerras de religião esmagadas,

revoluções de costumes, des-

locamentos de raças e continentes: acredi-

tava em todas as magias.      Inventava a cor das vogais!

- A  negro E branco, I vermelho, O azul, U ver-

de. Regulava a forma e o movimento de cada consoante, e,

com ritmos institivos, me vangloriava de 

ter inventado um verbo poético acessível, um dia ou outro,

a todos os sentidos. Era comigo traduzí-los.

Foi primeiro um experimento. Escre-

via silêncios, noites, anotava o inexprimível.

Fixava vertigens. 

(Tradução de Paulo Hecker Filho)

Aparição / Stéphane Mallarmé

A lua estava triste. Arcanjos sonhadores

Em pranto, o arco nas mãos, no sossego das flores

Aéreas, vinham tirar de evanescentes violas

Alvos ais resvalando entre o azul das corolas.

– Era o dia feliz de teu primeiro beijo.

Para me torturar, meu sonho, meu desejo

Embriagavam-se bem do perfume de queixa

Que mesmo sem remorso e sem motivo deixa,

No coração que o colhe, a colheita de um sonho.

Eu ia à toa, o olhar no chão velho e tristonho,

Quando trazendo nos cabelos um sol lindo,

Na alameda e na tarde apareceste rindo.

E eu julguei ver, com seu chapéu de luz, a fada

Que nos meus sonhos bons de criança mimada

Sempre deixou nevar dentre as mãos mal fechadas

Punhados celestiais de estrelas perfumadas.

O amor no chão / Paul Verlaine

O vento da outra noite derrubou o Amor
Que, no mais misterioso recanto do parque,
Nos sorria, ao esticar malignamente o arco,
E cujo ar nos fez meditar com fervor!

O vento da outra noite derrubou-o! O mármore
com o sopro da manhã, disperso, gira. É triste
Olhar o pedestal, onde o nome do artista
Se lê com muito esforço à sombra de uma árvore,

É triste ver em pé, sozinho, o pedestal!
Melancólicos vêm e vão pensamentos
No meu sonho, onde o mais profundo sofrimento
Evoca um solitário futuro fatal.

É triste! — E mesmo tu, não é? ficas tocada
Plo cenário dolente, embora te divirtas
Com a borboleta rubra e de oiro, que se agita
Sobre a alameda, além, de destroços juncada.

(Tradução de Fernando Pinto do Amaral)